Oggi ho smesso di ricevere posta da Bombacarta. Potevo scegliere tra le opzioni d'invio: invio giornaliero, singole mail, direttamente dal web e cancella la tua iscrizione. Ho pensato un solo secondo alla possibilità di abbandonare la lista. Poi ho scagliato la freccia del mouse sul 'direttamente dal web', è una soluzione tiepida, è trascinarsi dietro un tentacolo del passato, è un ricordo avariato che presto marcirà.
Sono arrivato a Bombacarta vagabondando alla ricerca di qualcosa da fare dopo l'ennesima storia finita male. Uno deve impegnare i neuroni in qualcosa, in qualsiasi cosa pur di non scivolare nel ritornello dei rimorsi. Stavo lì a mordicchiarmi l'amore e il cranio di Baudelaire e trovo Bombacarta, il nome era stuzzicante e assurdo. Mi piaceva. Entro piano piano. Arrivo a far parte del consiglio direttivo. Fondo pure BombaSicilia.
Solo che oggi qualcosa è cambiato. Mi stanco a leggere chilometri e chilometri di parole sul monitor, devo cercarmi.
Ecco: devo cercarmi. Lo faccio nell'unico modo che conosco: esco di scena col boccaglio.
Leggendo qualche buon libro ritornerò a danzare sui tasti di 'sta tastiera.
(Spero).

P.S. è uscito il secondo numero della rivista della Bacheca. 

Quando fai l'amore, consumi energia. Dopo ti senti felice e te ne freghi di tutto il resto, e questo loro non possono permetterlo. Loro vogliono che tu stia sempre lì a scoppiare di energia: tutte queste marce, queste grida d'acclamazione, questo sventolio di bandiere, non sono altro che sesso andato a male. Se dentro ti senti felice, perché mai ti dovresti entusiasmare per il Grande Fratello, i Piani Triennali, I Due Minuti d'Odio e tutta quella merda?

George Orwell, 1984

Che fine ha fatto la malinconia? Si riempiono la bocca con la depressione pre-post-para-su-adolescenziale e neanche mezza riga per la dolce malinconia... Sull'argomento voglio tornarci, a leggere le boiate che scrivono i Morelli televisivi il settanta per cento della letteratura si basa su un'incomprensione facilmente curabile con un abbonamento a Rizla Psicosomatica o con una maratona no-stop del MaurizioCostanzoSciò! Ridatemi le notti bianche e i dolori di Werther, che al resto basta lo zibaldone!

 

Vaniglia e Jack3ore stavano seduti, zitti. Si vedeva un palmo che qualcosa era successo, lo sapevano tutti. Non bastavano più le battute sulle otturazioni e sulle sputazzate che spiccavano il volo su ogni vocale ululata dal prof. Era successo: il cazzeggio aveva perso il suo gusto proibito, era diventato un'insaporita abitudine. Gli occhi di Jack3ore erano un pò smozzicati, aveva dormito ancora meno con il ticchettio della sveglia che sembrava lì lì per esplodergli in testa. avevano semplicemente fatto una cazzata, capita. E le cazzate possono essere modificate, basta riscrivere il passato, raccontarlo a più persone possibili e quell'utopia si concretizza come un porro sul naso, un porro pieno pieno di pus del rimorso.
Ok, il fumetto era bello che andato e sulla porta le formule magiche per tornare indietro erano sbiadite, dovevano andare avanti e rimediare a quel casino. Si guardarono fissi, senza pozzanghere sugli occhi. Vaniglia era a secco, le aveva spese tutte le sue lacrime a cercare di capirci qualcosa. Lui era stato chiaro: puoi fottere chi ti pare ma voglio solo onestà e consapevolezza. Ecco: due parole che poco a poco stavano scavando nella testa della popputa. Era nuda, davanti allo specchio e si ripeteva quelle due parole, forse lo faceva per darsi coraggio: consapevolezza era quella che masticava con maggiore fatica. Le tornò in mente la faccia di Steve: Steve ubriaco che le vomitava sulle scarpe e le spippolava la testa con tutta una teoria sul ruolo dell'olfatto. Parlava con tutte le pause al punto giusto, ogni tanto si fermava per riallineare i peniseri, un altro conato color zucchina sfumata e continuava, come se fosse il salotto di qualche dannato caffè letterario. Non condivido le tue idee ma starò con te. Lo diceva sempre e il brutto della faccenda era che lo diceva seriamente, senza ironia, senza ridacchiare. Da quando Steve s'era accoppiato stabilmente tutto era andato a puttane, Vaniglia lo sapeva, almeno con lei stessa le bugie se le poteva risparmiare. Non c'era nessuno a tirarla fuori dai pasticci. La cassa era lì e c'era abbastanza sambuca per mandare a nanna i sensi di colpa.

 

Ho sognato. Sì, almeno penso che era un sogno, sarà stata la più azzeccata lettura di tutta la mia vita a farmi scivolare zuccherato verso le nuvolette dei fumetti, avevo in testa ancora l'attimo di beatitudine che chiude le notti bianche del Grande Russo. Mi galoppavano nel cranio un treno di immagini, un treno che aveva un sacco di stazioni in cui fermarsi. Rivedevo tutte le donne con cui ho con-diviso illusioni-sospiri-scoperte... Ero lì, trasparente a rivedere passare nel fiume barche e barili in cui s'erano moltipliplicati spicchi del passato, spicchi che avevano ancora abbastanza succo per farmi strizzare gli occhi.
Correvo, correvo volando sui pedali e battevo le ali come il grande airone, poi vedevo che tutto era inutile. La corrente portava lontano i miei giorni passati, il fiume era già cambiato e io volevo diventare diamante, trapanare quell'ipocrisia che vedevo incastrata nei miei denti.
Volevo volare con gli aquiloni, scordando le antenne e i canditi lucidi delle cazzate che mi sono lasciato alle spalle per ritrovare la strada. Lo volevo, poi mi sono fermato, lì, sulla riva del fiume: ho visto tutti quei mondi morire e ho sognato. Ho sognato una solitudine a due.

Era una notte meravigliosa, una di quelle notti che forse esistono soltanto quando si è giovani, mio caro lettore.

Fedor M. Dostoevskij, Le notti bianche

È finita, oggi so salutare la bellezza.

Rimbaud