Sabato sera nel senso ultimo della letteratura

C'è chi pianta e trapianta cactus, chi mastica istanti perduti, chi passeggia con Beckett e chi fallisce l'ennesima retromarcia  con la pancia pesante di Messico, fracassando la porta chiusa del garage. Succede anche questo di sabato. Leggo e rileggo libri che sparlano e riparlano di lettura e di vuoti da riempire con il bagaglio d'esperienze fatte o da fare.

Che tanto, conclude bene Lavagetto nel suo Eutanasia della critica: "Qualcosa che è sotto gli occhi di tutti, che è letteralmente nascosto nelle superfici, tra una frase e l'altra: non un fantasma o un'ipostasi, ma qualcosa che c'è, che è testo che è lettera, è dispositivo e materia, è la trama e il tessuto che ci corre tra le mani, E' anche il senso ultimo della letteratura".

Leggo Horcynus Orca, riemergo e ve lo dico. Prima o poi.